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Última atualização: outubro de 2026
Entre o domingo 15 de março de 2020, quando a Deer Valley fechou, e a segunda-feira 23, quando atravessei a ponte de Foz do Iguaçu, se passaram oito dias. Nesses oito dias houve um terremoto, cinco voos que não saíram ou que não consegui pegar, um avião em que não me deixaram embarcar, e duas fronteiras que se fecharam atrás de mim. Isto é o que aconteceu, com as datas que depois reconstruí com as fotos.
A Paula e nossa amiga tinham a passagem de volta comprada numa agência de viagens do Chaco. Foi a sorte delas: naqueles dias as companhias aéreas ficaram flexíveis como nunca, e a atendente trocou tudo por telefone para elas voltarem antes pela Copa, via Panamá. Perguntaram a que aeroporto da Argentina queriam chegar e escolheram Rosario em vez de Buenos Aires, por medo da cidade grande. Até Rosario os pais foram buscá-las de carro: os da Paula desde Resistencia e os da nossa amiga de ainda mais longe. Muitas horas de estrada, nos dias em que o país entrava em quarentena.
A Selva e eu tínhamos voo pela Avianca e não existíamos para a Avianca. Duas tardes inteiras com o telefone em espera, três horas de relógio cada vez, sem que ninguém atendesse. Decidimos comprar outro. No site da Delta encontramos um Salt Lake City–Atlanta–São Paulo por uns 300 dólares com mala, e de São Paulo um voo da Azul para Foz do Iguaçu. Com a gente viajava o Mati, de Mar del Plata, que comprou o mesmo e de São Paulo seguia para Buenos Aires com a Ethiopian.
Na quarta-feira 18 de março, às 7:09 da manhã, acordei porque alguém sacudia meu beliche. Não havia ninguém. O telefone tocava com o alerta de terremoto: magnitude 5,7, epicentro em Magna, nos arredores de Salt Lake City, a uns cinquenta quilômetros de Park City. Quase três milhões de pessoas sentiram. Nesse mesmo dia houve mais de duas mil réplicas; a das 13:12, de magnitude 4,6, pegou a Selva e a mim dentro do ônibus indo fazer compras na TJ Maxx, com todos os telefones do ônibus tocando ao mesmo tempo.
Na TJ Maxx quis entrar na minha reserva da Delta e ela não existia. Nem com o e-mail, nem com o nome, nem com o passaporte. Liguei (a Delta atendia, sim) e me disseram que, entre tantas tentativas com o cartão, a compra nunca tinha sido efetuada. O mesmo voo, agora, custava quase 800 dólares. Então usei a única vantagem da pandemia: a Delta tinha eliminado a taxa de alteração de data para todas as passagens de março. Procurei o mesmo itinerário dois dias depois, pelo preço antigo, comprei, liguei e pedi que trocassem para o dia da Selva e do Mati. Trocaram. Mesmo avião, mesmo preço, pela janela de trás.
O terremoto tinha evacuado o aeroporto de Salt Lake City, rompido um cano que inundou um dos terminais e fechado o aeroporto por umas quatro horas. Nosso voo original era, pelo que reconstruo, o do dia 18: cancelado. Voamos na quinta-feira 19. E esse voo, que não estava atrasado, não tinha piloto: o piloto designado não se apresentou para trabalhar. Quando conseguiram um substituto já tínhamos mais de uma hora de atraso, exatamente a margem que tínhamos em Atlanta para o voo para São Paulo. As moças do balcão prometeram avisar Atlanta para que nos esperassem. Chegamos correndo a um portão fechado.
Em Atlanta nos ofereceram uma alternativa: um voo para Santiago do Chile que saía em uma hora e seguia, com o mesmo avião e sem a gente descer, para São Paulo. Dissemos sim a tudo. Estávamos na fila de embarque, dentro da sala, quando as comissárias começaram a barrar os passageiros da frente: o Chile havia fechado suas fronteiras para estrangeiros, uma medida em vigor desde o dia anterior, e só chilenos e residentes podiam embarcar. Explicamos que não íamos descer do avião. Não adiantou. Ficamos na sala vendo fecharem a porta.
Voltamos ao balcão da Delta. Havia um voo para São Paulo no dia seguinte, às nove da noite; eram dez da noite. Eu sabia que, quando o passageiro perde uma conexão por culpa da companhia aérea, a companhia se responsabiliza, mas também não queria brigar no meio de um aeroporto em pânico. Perguntei com cuidado onde íamos dormir. Nos deram, para os três, uma noite no Hilton do aeroporto e vouchers para jantar, almoçar e jantar de novo. A foto do dia 20 de março é nesse hotel. Às 21:26 daquele dia estávamos sentados no avião para São Paulo.
Pousamos no sábado, dia 21, de manhã, um dia depois do previsto, e nossos voos de conexão eram do dia anterior. A Azul e a Ethiopian pediam a mesma coisa: uma carta da Delta assumindo a responsabilidade, emitida por um escritório administrativo, não pelo balcão. Encontramos em Guarulhos, expliquei a cadeia inteira (terremoto, aeroporto, piloto, Atlanta, Chile) e saímos com a carta na mão.
Ao lado ficava o balcão da Ethiopian fechando o embarque para Buenos Aires. Falei pelo Mati, em português e em inglês, com a carta levantada. Nem olharam: «cadê ele? essa é a mala dele? passaporte, vamos, vamos». Embarcaram ele por último e ele foi embora. Menos de três horas depois aterrissava em Ezeiza, onde os pais o esperavam, depois de terem dirigido desde Mar del Plata.
Nós fomos à Azul com a mesma carta. O voo do dia para Foz do Iguaçu já tinha saído. E era o último: os dos dias seguintes, saindo de Guarulhos, estavam cancelados. Sobrava Viracopos, o terceiro aeroporto de São Paulo, a uma hora de Uber, com um voo no dia seguinte. Do hotel eles não se responsabilizavam: nos realocar já era a cortesia. Reservamos por conta própria um hotel simples com refeições incluídas, perto de Viracopos, e pagamos o Uber mais caro da viagem.
Domingo, dia 22. A Selva despachou a mala dela em um balcão e eu a minha no do lado; pesaram a minha e colocaram a etiqueta. Naquele instante a tela atualizou: voo cancelado. Nos devolveram as malas. No balcão da Azul nos disseram que tentariam nos encaixar no voo do dia seguinte, sem garantia, porque esse voo já tinha seus passageiros. Fomos dos primeiros a chegar e entramos. Dessa vez sim: voucher de hotel, traslado e refeições. O hotel era o mesmo em que tínhamos dormido na noite anterior pagando do nosso bolso.
Segunda-feira, 23 de março, uma da tarde. Há uma foto minha e da Selva na manga do avião. Finalmente.
Em Foz pegamos um táxi até a ponte, e o táxi nos levou até o controle argentino. Do outro lado esperava o pai da Selva, que tinha dirigido desde Eldorado. Puerto Iguazú naquele dia era um formigueiro: centenas de pessoas vindas do Brasil, sem aviões (os voos domésticos estavam suspensos desde o dia 20) e com o país em quarentena desde aquela mesma sexta-feira. Os ônibus da Río Uruguay estavam lá, mas só saíam se enchessem: te davam uma planilha e você tinha que juntar cinquenta e poucas pessoas que quisessem ir para o mesmo destino que você. Tinha gente gritando «Córdoba!», «Tucumán!», «Rosario!» na calçada. Nós subimos em um carro e passamos por dois controles da Gendarmería até Eldorado.
Quatro dias depois, no 27 de março, a Argentina fechou totalmente as fronteiras, também para os argentinos que estavam fora. Entramos bem na hora.
A mãe da Selva foi para a casa da irmã e nos deixou a casa dela. Ali cumprimos os catorze dias de quarentena, só nós dois. Como tínhamos contado a viagem nos stories, todo Eldorado sabia que tínhamos chegado, e em um grupo de Facebook da cidade, usado para expor gente, nos expuseram: por que deixaram eles entrar, por que não ficaram lá com a peste, que alguém vigie se estão fazendo a quarentena. Nos vigiavam, e estava certo: do hospital SAMIC nos escreviam todos os dias por WhatsApp para perguntar como estávamos, e uma tarde vieram fazer o teste em nós. Os dois negativos.
Terminada a quarentena, eu precisava chegar a Posadas e as estradas estavam vazias: não se podia circular. O pai da Selva foi à Gendarmería, conseguiu uma autorização e me levou. Não para a casa da minha mãe, com quem eu morava, porque naquela casa havia dengue naquele momento, e um mosquito que picasse minha mãe e depois a mim me contagiaria. Ele me deixou na casa do meu pai, onde fiz outros catorze dias, já em família, saindo em turnos ao supermercado. Desde que cruzei a ponte até dormir na minha cama passou um mês inteiro.
Naqueles dias nos ligaram rádios, depois os jornais da província e depois o Canal 12, ao vivo por videochamada no telejornal da manhã. Não por voltarmos em plena pandemia: pela forma como voltamos. A Primera Edición publicou a matéria em 6 de abril de 2020, com nossos nomes, o terremoto, Atlanta e o Chile. É o único documento que tenho de tudo isso que não seja uma foto.
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Os relatos vão em ordem: isto é o que aconteceu em volta deste.
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