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Última atualização: outubro de 2026
A primeira parte desta história termina com um tornozelo machucado, as terças do O'Shucks e um português melhor que meu inglês. Esta é a segunda: o que aconteceu com o dinheiro, o que aconteceu com o trabalho, e o dia em que a montanha fechou em pleno turno.
Meu primeiro paycheck chegou no fim de dezembro de 2019. Com o segundo, nos primeiros dias de janeiro, paguei ao meu tio Sergio as passagens que ele tinha me emprestado no cartão dele. O plano era devolver em três parcelas; devolvi numa só. E com o primeiro salário inteiro de janeiro fui e comprei um MacBook Pro. Hoje conto e parece um capricho. Naquele momento era a primeira vez na vida que eu podia comprar algo assim com dinheiro meu.
Aqui vai o dado que ninguém conta antes de você assinar. Em Utah o salário mínimo é o federal: 7,25 dólares a hora, congelado desde 2009. Eu recebia 10 como restaurant attendant e 11 como cook. Era legal, e era pouco. Para entender quanto: na Califórnia o mínimo em 2026 é de 16,90 dólares e é reajustado todo janeiro; ao lado, em Nevada, são 12. Em Park City, em 2020, com dez dólares a hora te pagavam o mesmo que a um banquet server, e para o banquet server compensava porque ele ainda recebia as gorjetas dos banquetes, que eram muito boas. Eu, no restaurante e na cozinha, não.
Compensei com horas. Eu tinha dois empregos na Deer Valley: de manhã no restaurante e à noite na cozinha do buffet de frutos do mar do Snow Park Lodge, o prédio da base da montanha. Entre um e outro eu descia para a área de funcionários, abria o locker, trocava de uniforme e voltava a subir. Quatro dias por semana eu fazia turno duplo; nos outros dois ou três, simples. Houve semanas de sete dias. E com dez dólares a hora, trabalhando assim, deu para o computador, para o road trip de Bryce e Antelope, para roupa de marca nos outlets, para um gimbal para filmar com o celular e para um iPhone 11. Nunca tinha tido esse poder de compra. A lição não é que dez dólares dão conta: é que a temporada te paga pelas horas que você colocar, e as horas acabam.
Meu contrato vencia em 31 de março de 2020. Com a Paula, a Selva e mais uma amiga montamos num Word a viagem de despedida. A Paula sonhava com Seattle, então ela voaria para Seattle e de lá para Chicago. Nós três íamos pegar o California Zephyr, o trem da Amtrak que cruza o país e passa por Salt Lake City, até Chicago: dois dias dentro de um trem, pela experiência. Em Chicago nos encontraríamos, alugaríamos um carro, desceríamos por Washington e Filadélfia e terminaríamos em Nova York, que a Selva e nossa amiga não conheciam. Faltava decidir se devolvíamos o carro na chegada ou ficávamos com ele mais um dia para ir e voltar a Boston. Isso foi no fim de fevereiro. Nenhum dos quatro tinha ainda definido a passagem de volta para a Argentina.
O primeiro caso confirmado de coronavírus nos Estados Unidos tinha sido em janeiro, na área de Seattle. Em março deixou de ser uma notícia da Ásia. A cada dia havia mais casos, e a informação que circulava era brutal: não há cura, não há vacina, contagia-se respirando perto de alguém ou tocando no que a pessoa tocou. Da Argentina me enchiam de perguntas pelas redes. E na cidade o raciocínio era simples e aterrador: se já está em Seattle, com centenas de voos por dia entre Ásia, Europa e cada cidade dos Estados Unidos, já está em todo lugar.
Uns dias antes do fechamento, um colega da cozinha, o Federico, vestiu o uniforme, entrou para trabalhar e ficou sabendo que um funcionário de um bar da cidade era um caso confirmado. Tirou o uniforme, foi para casa, fez a mala, pegou um Uber para o aeroporto de Salt Lake City e voou para a Argentina nesse mesmo dia. Esse era o nível de pânico. Com as meninas tivemos conversas longas, e alguém chorou: você não quer morrer numa cidade de Utah longe da família, mas também não quer voltar contagiado e matar seus pais. As duas coisas passavam pela cabeça ao mesmo tempo.
No sábado 14, Utah confirmou seu primeiro contágio comunitário, e era em Summit County, nosso condado. No domingo 15 fui trabalhar mesmo assim. No restaurante sentia-se a tensão: os hóspedes cancelavam e voltavam para suas cidades, deixavam de esquiar para se trancar em casa, e os gerentes entravam e saíam de reuniões. Terminei o turno da manhã, desci, me troquei, subi para a cozinha e começamos a preparar o buffet como em qualquer noite. Nos últimos dias já não deixávamos as pessoas se servirem sozinhas: servíamos nós.
O chef largou o que estava fazendo e foi para a reunião dos diretores. Quando desceu, nos disse ali mesmo, em plena cozinha, com as bocas do fogão acesas: estamos fechados. O restaurante, o resort, tudo. Aquele era nosso último dia de trabalho. Que juntássemos nossas coisas, fizéssemos clock out e fôssemos para casa. A Deer Valley suspendeu as operações naquele domingo 15 de março, junto com todos os resorts do grupo, e a Park City Mountain fez o mesmo. Duas semanas antes de meu contrato vencer, a temporada tinha acabado numa frase.
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Os relatos vão em ordem: isto é o que aconteceu em volta deste.
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